Como si echar a andar una y otra vez por aquella pasarela de madera ondulada en aquel lado marítimo invitase a caminar sobre sus propias aguas turbias, ingresó en una especie de bucle que le llevaba a la deriva hasta el término de su paseo, que no era otro que sus propias callejuelas mentales…

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Es curioso cómo dejamos que todo se deje andar, que se ablande y ceda terreno y aceptemos, sin oponer ninguna resistencia, ir de un lado a otro con ese todo. Y a pesar de ello, siempre se tiene la estúpida esperanza de querer creer que acaso ha de ocurrirnos algo.

¿Cuánto hace que se estaba repitiendo todo eso? Resultaba patético siquiera pensar que hubo una época en la que, rozando apenas con las manos cualquier rincón del aire, las cosas le sucedían cuando menos pensaba en ellas.

Como cuando se le cruzó aquella manera de mirar graciosa, esquiva, transformada en puro deseo. Fingió indiferencia y, junto con ese incrédulo encanto, le insistió en subir a su casa. Qué bonito y qué dulce fue el momento, y cómo nos reímos esa noche a la sola idea de que yo pudiera ser protagonista de su novela. Pudo ser coincidencia, pero haber encontrado ese instante mientras llovía en el otro lado del mundo le pareció que iba más allá de un temblor fortuito. Tenía la convicción de que esa fascinación perduraría siempre, y por eso seguía andando sin rumbo fijo, sabiendo que nunca más volvería a entrar en callejuelas oscuras.

¡Qué de frases sueltas llegamos a construir!

Ahora, como mucho, era sólo un fantasma ciertamente perturbador. Las cadenas son un clásico síntoma fantasmal y las suyas las arrastraba por oscuras galerías agarradas a las ropas de ese otro mundo que los ciudadanos tanto temen. Quejidos y lamentos a medianoche hacían el resto en aquel espectro en que se había convertido.

Un espectro que sólo deseaba ir hasta su lecho y no hallar otros brazos ajenos rodeando ese alguien que se ha inmovilizado en un momento del sueño.

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La esperanza es confundir el deseo de algo con su probabilidad.

Schopenhauer.