El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
sienten, en el dolor leído,
no los dos que el poeta vive,
sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
distrayendo a la razón,
ese tren sin real destino
que se llama corazón

“Autopsicografía”
Fernando Pessoa

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Mi amigo el Poeta siempre estuvo convencido de que las desgracias se descuelgan de las miradas y el miedo sólo es humor negro de la mayor calidad:

- No es con los ojos que debemos observar-, solía decirme en los atardeceres cuando el martes empezaba a ser devorado por el miércoles en ese otro mundo donde nos encontrábamos. Un mundo diferente donde no había que pensar y se podía vivir sin horarios fijos, al azar de los encuentros y de la suerte.

Mi amigo el Poeta y yo charlábamos por necesidad. Él porque además de poeta, era filósofo; yo, por ignorancia. El caso es que, un buen martes, le pregunté si él sabría escribir una carta de amor. Y no es que yo estuviese enamorado, que no. Fue el verlo tan cansado de trabajar, tan deplorable en su hastío, que se me ocurrió esa idea tan absurda.

- Todas las cartas de amor son ridículas-, me contestó con esa voz pausada de los filósofos. -Pero, si hay amor, es lógico que sean ridículas-, sentenció.

Me llegó un silencio suspensivo mientras sus ojos se perdían en el interior de sus reflexiones y sus nostalgias. Fue entonces cuando mi amigo, el Poeta, el Filósofo, recordó que muchos miércoles atrás, también fue mi amigo el Fingidor.

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